Le travail continue pour l'atelier buissonnier. Ce jeudi 12 Décembre nous avions rendez-vous avec la SOlitude de la Pitié et Ennemonde at autres caractères.

C'est, à grand renfort de chaleur et d'amitié, que nous nous retrouvâmes en campagne à Puget-Ville pour taquiner la plume. Après une immersion dans le prose poétique de Jean Giono avec la Main, tous déjà emplis de la musique et des images de la dernière séance où le monde de "Que ma joie demeure" avait fait irruption, nous avons écrit durant la matinée un texte sur les mains. 

Quelques clichés surent titiller l'inspiration et nous amener, après la lecture et le repas pris en commun, à Ennemonde et ses ravages qui ne laissèrent pas indifférents. L'illustration des lithographies de Letellier dans Terre d'Or, commentée par Giono, servit de point d'appui pour le travail d'écriture de l'après-midi.

On se rertouve après les fêtes le 8 Janvier, pour le Hussard, l'Homme qui plantait des arbres et les rois bien entendu.

Bonnes fêtes à toutes et à tous !

En remontant le chemin caillouteux qui menait vers un vieux mas provençal, de loin, on  pouvait l’apercevoir, assis sur une pierre de meule renversée, tel, le penseur de Rodin, le poing fermé sur son menton anguleux.

Ce qui surprenait, c’etait le ton basané de son visage.

Il faisait penser à la couleur des sacs de cuir, que les élégantes arboraient, les dimanches à la messe de onze heures.

D’où venait-il, ce Jean des collines? Nul ne le savait, ou personne n’osait aborder le sujet.

Lorsqu'on s’aventurait à demander son âge, il plissait les yeux, et invariablement répondait, "tu n’étais pas né !"

Ce qu’on savait, c’est qu'il entretenait, cette culture étagée, nous, on leur dit : des restanques.

Invariablement, il remettait en place, les pierres, que les pluies torrentielles d’été, dérangeaient.

En regardant ses mains, on pouvait voir ses veines bleues et saillantes, à elles seules elles contaient une vie d’âpre labeur.

Encore, à son âge, il montait au plus haut de la restanque, il avait attelé une jeune jument, que le vieux Grégoire d’en bas lui prêtait gracieusement.

Il piquait le soc, dans la terre encore meuble, de la dernière pluie, et hue disait-il à Vagabonde, qui s’arrachait avec force et plaisir, trop heureuse de dégourdir ses pattes.

Jean prenait toujours soin de contourner les racines des oliviers centenaires.

Il avait un respect profond pour ces vieillards chenus, il leur parlait caressant leur écorce rugueuse, on ne sait s’il nouait un dialogue, c’etait un mystère.